Однажды на нашей улице кто-то разбил окно, и с тех пор оно больше не заживало. Я шёл по улице, где осколки стекла под ногами хрустели эхом бытовых трагедий ушедшего вечера. Каждого вечера. Подворотни, вечерний шум, звон разрушенного хрупкого мира. Кто-то ушёл, кто-то остался. А утром эти осколки превращаются в безликие истории, которые ты с равнодушием перемалываешь подошвой. И всё же главное — не забыть, что в этих осколках блестит только отражение солнца, а не сама звезда. Не дать себе поверить, что свет застыл в грязи под ногами. Поднять голову, оторвать взгляд от серого асфальта и увидеть небо, которое всё ещё над нами.
Кулон напоминает взрыв: его фрагменты расходятся в разные стороны, оставляя ощущение момента разрушения, застывшего в металле. Этот кулон — как те улицы, где каждый шаг может быть болезненным, но ты всё равно идёшь вперёд, потому что другого пути нет.